Cormac McCarthy citazioni famose

Uscì nella luce grigia e si fermò e vide per un breve momento la verità assoluta del mondo. Il freddo incessante cerchio della terra intestata. Oscurità implacabile. I cani ciechi del sole nella loro corsa. Il vuoto nero schiacciante dell'universo. E da qualche parte due animali cacciati tremano come volpi terrestri nella loro copertura. Tempo preso in prestito e mondo preso in prestito e occhi presi in prestito con cui soffrirlo.

Non sai mai da quale peggiore fortuna la tua sfortuna ti ha salvato.

Dimentichi ciò che vuoi ricordare e ricordi ciò che vuoi dimenticare.

Si fermò alla finestra del caffè vuoto e osservò le attività nella piazza e disse che era bene che Dio nascondesse le verità della vita ai giovani mentre stavano iniziando, altrimenti non avrebbero avuto alcun cuore per iniziare.

Ho visto la meschinità degli umani finché non so perché Dio non ha spento il sole e se n'è andato.

Le cicatrici hanno lo strano potere di ricordarci che il nostro passato è reale.

Tra il desiderio e la cosa che il mondo attende.

Ogni foglia che gli sfiorava il viso approfondiva la sua tristezza e il suo terrore. Ogni foglia che passava non passava mai più. Cavalcavano sul suo viso come veli, già un po ' gialli, le loro vene come ossa sottili dove il sole brillava attraverso di loro. Si era deciso a cavalcare perché non poteva tornare indietro e il mondo quel giorno era bello come qualsiasi altro giorno e stava cavalcando fino alla morte.

L'uomo gli sorrise con un sorriso furbo. Come se conoscessero un segreto tra loro, questi due. Qualcosa di età e gioventù e le loro affermazioni e la giustizia di quelle affermazioni. E delle loro pretese su di loro. Il mondo passato, il mondo a venire. Le loro transcienze comuni. Soprattutto un sapere profondo nell'osso che bellezza e perdita sono una cosa sola.

Tutto ciò che non richiede anni della tua vita e ti porta al suicidio sembra quasi valga la pena farlo.

Puoi dirlo come vuoi, ma è così. Dovrei di fatto e ho didnâ € ™t. E una parte di me non ha mai smesso wishin potrei tornare indietro. E non posso. Non sapevo che avresti potuto rubarti la vita. E non sapevo che non ti avrebbe portato più beneficio di qualsiasi altra cosa tu possa rubare. Penso di aver fatto il meglio con esso sapevo come, ma è ancora wasnâ € ™t mio. Non lo e ' mai stato.

Cosa credi? Credo che l'ultimo e il primo soffrano allo stesso modo. Pari passu. Ugualmente? Non è solo nel buio della morte che tutte le anime sono una sola anima. Di cosa ti pentiresti? Niente. Niente? Una cosa. Ho parlato con amarezza della mia vita e ho detto che avrei preso la mia parte contro la calunnia dell'oblio e contro la mostruosa mancanza di volto di esso e che sarei stato una pietra nel vuoto stesso dove tutti avrebbero letto il mio nome. Di quella vanità ritraggo tutto.

Udirono da qualche parte in quella notte senza affitto una campana che suonava e cessava dove non c'era nessuna campana e cavalcarono sulla pedana rotonda della terra che da sola era oscura e senza luce e che portava le loro figure e le portava nelle stelle brulicanti in modo che non cavalcassero sotto ma tra di loro e cavalcarono allo stesso tempo sbarazzini e circospetti, come ladri appena sciolti in quella oscura elettricità, come giovani ladri in un frutteto incandescente, sciolti contro il freddo e diecimila mondi per la scelta.

Parlavano sempre meno tra di loro fino a quando alla fine non tacevano del tutto, come spesso accade con i viaggiatori che si avvicinano alla fine di un viaggio.

Solo ora il bambino è finalmente spogliato di tutto ciò che è stato. Le sue origini sono diventate remote come lo è il suo destino e non di nuovo in tutta la svolta del mondo ci saranno terreni così selvaggi e barbari da provare se la materia della creazione può essere modellata alla volontà dell'uomo o se il suo cuore non è un altro tipo di argilla.

Non c'è perdono. Femminile. Un uomo può perdere il suo onore e riconquistarlo di nuovo. Ma una donna non può. Non può.

Pensi che quando ti svegli la mattina di ieri non conti. Ma ieri è tutto ciò che conta. Cos'altro c'è? La tua vita è fatta dei giorni di cui è fatta. Nient'altro.

Ricorda i suoi capelli la mattina prima che fossero appuntati, neri, rampanti, selvaggi di bellezza. Come se dormisse in una tempesta perpetua.

Cerco le parole, Professore. Cerco le parole perché credo che le parole siano la via per il tuo cuore.

L'uomo che crede che i segreti del mondo siano per sempre nascosti vive nel mistero e nella paura. La superstizione lo trascinerà giù. La pioggia eroderà le azioni della sua vita. Ma quell'uomo che si pone il compito di individuare il filo dell'ordine dall'arazzo, con la sola decisione avrà preso il controllo del mondo ed è solo con tale presa in carico che effettuerà un modo per dettare i termini del proprio destino.

Farò quello che ho promesso."Sussurrò. "Non importa cosa. Non ti manderò solo nelle tenebre.

Una volta c'erano trote di ruscello nei torrenti in montagna. Li si poteva vedere in piedi nella corrente ambrata dove i bordi bianchi delle loro pinne wimbled dolcemente nel flusso. Puzzavano di muschio nella tua mano. Lucido e muscoloso e torsionale. Sulle loro spalle c'erano modelli vermicolati che erano mappe del mondo in divenire. Mappe e labirinti. Di una cosa che non poteva essere rimessa indietro. Non essere fatto di nuovo a destra. Nelle valli profonde dove vivevano tutte le cose erano più antiche dell'uomo e canticchiavano di mistero.

Stavano guardando, là fuori oltre la conoscenza degli uomini, dove le stelle stanno annegando e le balene traghettano le loro vaste anime attraverso il mare nero e senza soluzione di continuità.

Era nella natura della sua professione che la sua esperienza con la morte dovesse essere più grande che per la maggior parte e disse che mentre era vero che il tempo guarisce il lutto lo fa solo a costo della lenta estinzione di quei cari dalla memoria del cuore che è l'unico luogo della loro dimora allora o ora. Le facce svaniscono, le voci si attenuano. Riprendeteli, sussurrò il sepulturero. Parla con loro. Chiama i loro nomi. Fate questo e non lasciate morire il dolore, perché è l'edulcorante di ogni dono.

Pensava che nella bellezza del mondo si nascondesse un segreto. Pensava che il cuore del mondo battesse a un costo terribile e che il dolore del mondo e la sua bellezza si muovessero in un rapporto di equità divergente e che in questo deficit a capofitto il sangue di moltitudini potesse alla fine essere richiesto per la visione di un singolo fiore.

Nessuna lista di cose da fare. Il giorno provvidenziale a se stesso. Ora. Non c'è più tardi. Questo è dopo. Tutte le cose di grazia e di bellezza che si tengono nel cuore hanno una comune provenienza nel dolore. La loro nascita nel dolore e nella cenere.

Non ha detto molto, quindi tendo a ricordare quello che ha detto. E non ricordo che aveva molta pazienza con havin per dire le cose due volte, così ho imparato ad ascoltare la prima volta.

La fragilità di tutto rivelato finalmente. Vecchi e inquietanti problemi risolti nel nulla e nella notte. L'ultima istanza di una cosa porta con sé la classe. Spegne la luce ed è sparito. Guardati intorno. Mai è un tempo lungo. Ma il ragazzo sapeva quello che sapeva. Quello non è mai il tempo.

Penso che quando le bugie saranno tutte raccontate e dimenticate, la verità sarà ancora lì. Non si muove da un posto all'altro e non cambia di volta in volta. Non puoi corromperlo più di quanto tu possa salare il sale.

Non c'è gioia nella taverna come sulla strada.

E forse al di là di quelle onde avvolte un altro uomo camminava con un altro bambino sulle sabbie grigie morte. Dormivano solo un mare a parte su un'altra spiaggia tra le ceneri amare del mondo o stavano nei loro stracci persi allo stesso sole indifferente.

Sotto una miriade di stelle. I nostri servizi Si alzò e uscì e rimase a piedi nudi nella sabbia e vide il pallido surf apparire lungo tutta la riva e rotolare e schiantarsi e scurirsi di nuovo. Quando tornò al fuoco si inginocchiò e le lisciò i capelli mentre dormiva e disse che se fosse stato Dio avrebbe reso il mondo così e non diverso.

Questo è il mio bambino, ha detto. Lavo il cervello di un uomo morto dai suoi capelli. E ' il mio lavoro.

Ogni giorno è una bugia. Ma stai morendo. Non è una bugia.

Le cose separate dalle loro storie non hanno alcun significato. Sono solo forme. Di una certa dimensione e colore. Un certo peso. Quando il loro significato si è perso per noi, non hanno più nemmeno un nome. La storia d'altra parte non può mai essere persa dal suo posto nel mondo perché è quel posto.

Hai tutto il mio cuore. L'hai sempre fatto.

Le fiamme segate nel vento e le braci impallidite e approfondite e impallidite e approfondite come il sangue di qualche essere vivente sviscerano sulla terra davanti a loro e osservavano il fuoco che contiene in sé qualcosa degli uomini stessi in quanto sono meno privi di esso e sono divisi dalle loro origini e sono esiliati. Per ogni fuoco sono tutti i fuochi, e il primo fuoco e l'ultimo mai essere.

Se il problema arriva quando meno te lo aspetti, allora forse la cosa da fare è aspettarselo sempre.

Il mondo è abbastanza spietato nella scelta tra il sogno e la realtà, anche dove non lo faremo.

Quando gli agnelli si perdono nella montagna, disse. Stanno piangendo. Qualche volta arriva la madre. A volte il lupo.

E ' personale. Questo è ciò che fa un'educazione. Rende il mondo personale.

Come fa un uomo a decidere in quale ordine abbandonare la sua vita?

Mio padre mi diceva sempre di fare del tuo meglio e di dire la verita'. Ha detto che non c'era niente per mettere a proprio agio la mente di un uomo come wakin al mattino e non havin per decidere chi eri. E se hai fatto qualcosa di sbagliato basta alzarsi e dire che hai fatto e dire you’re scusa e andare avanti con esso. Non portare roba in giro con te.

Rinunci al mondo riga per riga. Stoicamente. E poi un giorno ti rendi conto che il tuo coraggio è farsesco. Non significa niente. Sei diventato complice del tuo stesso annientamento e non c'è nulla che tu possa fare al riguardo. Tutto ciò che fai chiude una porta da qualche parte davanti a te. E alla fine è rimasta solo una porta.

Si sdraiò ad ascoltare la goccia d'acqua nel bosco. Bedrock, questo. Il freddo e il silenzio. Le ceneri del tardo mondo trasportavano i venti cupi e temporali avanti e indietro nel vuoto. Portato avanti e disperso e portato avanti di nuovo. Tutto sganciato dal suo puntellamento. Non supportato nell'aria cinerea. Sostenuto da un respiro, tremante e breve. Se solo il mio cuore fosse di pietra.

I legami più stretti che conosceremo mai sono legami di dolore. La comunità più profonda del dolore.

Dai sogni ad occhi aperti sulla strada non c'era risveglio. Ha arrancato. Poteva ricordare tutto di lei tranne il suo profumo. Seduto in un teatro con lei accanto a lui sporgendosi in avanti ascoltando la musica. Scrollwork oro e applique e le alte pieghe colonnari delle tende su entrambi i lati del palco. Teneva la sua mano in grembo e lui poteva sentire le cime delle sue calze attraverso la roba sottile del suo vestito estivo. Blocca questo frame. Ora chiama il tuo buio e il tuo freddo e sia dannato.

Non ho nemici. Non permetto una cosa del genere.

Desidero ardentemente l'oscurità. Prego per la morte. La vera morte. Se pensassi che nella morte incontrerei le persone che ho conosciuto nella vita, non saprei cosa farei. Sarebbe l'ultimo orrore. L'ultima disperazione. Se dovessi incontrare di nuovo mia madre e ricominciare tutto da capo, solo questa volta senza la prospettiva della morte a cui guardare? Bene. Sarebbe l'ultimo incubo. Kafka su ruote.

Aveva quasi intenzione di parlare, ma quegli occhi avevano alterato il mondo per sempre nello spazio di un battito cardiaco.