Mervyn Peake citazioni famose

Ogni giorno vivo in una stanza di vetro a meno che non la rompa con la spinta dei miei sensi e passi attraverso le pareti scheggiate verso il grande paesaggio.

Questa torre, rattoppata in modo non uniforme con edera nera, sorse come un dito mutilato tra i pugni della muratura nocche e puntò blasfemo verso il cielo. Di notte i gufi ne facevano una gola echeggiante; di giorno stava senza voce e gettava la sua lunga ombra.

Vivere è abbastanza miracoloso.

E ora, mia povera vecchia, perché piangi così amaramente? È autunno. Le foglie cadono dagli alberi come lacrime brucianti - il vento ulula. Perché devi imitarli?

Voglio mangiare molto, penserò oggi.

Mezzogiorno, maturo come il tuono e silenzioso come il pensiero, era fuggito impassibile.

C'è una fratellanza tra i gentili-Più vicini e disertori e più integri - Di qualsiasi navata o congrega-Perché l'amore risuonò davanti alla campana della cappella

In presenza di una vera tragedia non si sente né dolore né gioia né odio, solo un senso di enorme spazio e tempo sospeso, le grandi porte aperte verso l'eternità nera, il sorgere attraverso il campo terribile di quell'ultima enorme domanda senza risposta.

Ci sono momenti in cui l'aria che fluttua tra i mortali diventa, nella sua quiete e nel suo silenzio, crudele come il bordo di una falce.

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Vedere un conte come un gufo su una mensola del camino e avere una parte del viso rimossa da un gatto, entrambi la stessa mattina, può temporaneamente minare l'autocontrollo di qualsiasi uomo.

E presto ci sarà un'alba verde fiamma. E l'amore stesso piangerà per l'insurrezione! Perché domani è anche un giorno-e Tito è entrato nella sua roccaforte.

Stavo meditando, ragazzo. Di cui non c'è passatempo più ricco. Ne attutisce uno con pennacchi in decomposizione. Dà musica scontrosa. È l'odore di casa.

C'è una sorta di risata che fa ammalare l'anima. Risate quando è fuori controllo: quando urla e batte i piedi, e fa suonare le campane nella città accanto. Risate in tutta la sua ignoranza e crudeltà. Risate con il seme di Satana in esso. Calpesta i santuari; il ruggito del ventre. Ruggisce, urla, delira: eppure è freddo come il ghiaccio. Non ha umorismo. È nudo rumore e nuda malizia.

Innumerevoli candele dribblavano di cera calda, e le loro fiamme, come piccole bandiere, svolazzavano nelle correnti inesplorate dell'aria. Migliaia di lampade, nude o chiuse dietro vetri colorati, bruciavano con i loro bagliori di viola, ambra, verde erba, blu, rosso sangue e persino grigio. Le mura di Gormenghast erano come le mura del paradiso o come le mura di un inferno. I colori erano diabolici o angelici a seconda del colore della mente che li osservava. Nuotavano, quelle mura, con le tonalità dell'inferno, con le tinte di Sion. I petti dei serafini piumati; le squame di Satana.

Il sole affondò con un singhiozzo e le tenebre entrarono da tutti gli orizzonti, così che il cielo si contrasse e non ci fosse più luce nel mondo, quando, proprio in questo momento di annientamento, la luna, come se stesse aspettando la sua stecca, salpò la notte.

[I libri di Peake] sono aggiunte reali alla vita; danno, come certi sogni rari, sensazioni che non abbiamo mai avuto prima, e ampliano la nostra concezione della gamma di esperienze possibili.

Mervyn Peake è un poeta più raffinato di Edgar Allan Poe, ed è quindi in grado di mantenere brillantemente il suo mondo fantasy attraverso tre romanzi. It (Gormenghast trilogy) è un lavoro molto, molto grande ... un classico della nostra epoca.

Cos'è il tempo... Che ne parli in modo così asservito? Dobbiamo essere gli schiavi del sole, quel pomo d'oro sopravvalutato di seconda mano, o di sua sorella, quel fatuo cerchio di carta d'argento? Una maledizione sulla loro ridicola dittatura!

Gormenghast, cioè la massa principale della pietra originale, presa da sola avrebbe mostrato una certa qualità architettonica ponderata se fosse stato possibile ignorare la circonfusione di quelle abitazioni meschine che sciamavano come un'epidemia intorno alle sue mura esterne.

Il castello fatiscente, incombente tra le nebbie, esalava la stagione,e ogni pietra fredda la respirava. Gli alberi torturati dal lago scuro bruciavano e gocciolavano, le loro foglie strappate dal vento erano roteate in cerchi selvaggi attraverso le torri. Le nuvole si modellarono mentre giacevano arrotolate, o si spostarono a disagio sul campo di pietra, inviando ghirlande che scivolavano attraverso le torrette e sciamavano su pareti nascoste.

Attraverso di lei, nel microcosmo, l'ampia terra singhiozzava. Lo starglobe affondò in lei; i colori svanirono. La rugiada della morte si alzò e gli uccelli selvatici nel suo petto le salirono alla gola e si raccolsero senza canto, in bilico, tutti tumultuosi, ala ad ala, così ardenti per quei climi dove tutte le cose finiscono.

Il suo non era l'odio che sorge improvvisamente come una tempesta e come improvvisamente si attenua. Era, una volta che lo shock iniziale di rabbia e dolore era finito, una cosa calcolata che cresceva in modo incruento.

A che servono i libri a chi ha i giorni come un nido di torre con ogni ramoscello un dovere?

Indugiare è molto solo quando si indugia tutto solo.

Sono abbastanza intelligente da sapere che sono intelligente.

Quanto odio le persone!

Perché spezzare il cuore che non batte mai dall'amore?

Perché la morte è vita. È solo la vita che è senza vita.

Quando almeno raggiunse la porta la maniglia aveva cessato di vibrare. Abbassandosi improvvisamente in ginocchio pose la testa e i capricci del suo occhio sinistro (che cercava sempre di precipitare su e giù per la superficie verticale della porta), fu in grado di osservare, a meno di tre centimetri dal suo occhio chiuso a chiave, un occhio che non era il suo, essendo non solo di un colore diverso dal suo marmo di ferro, ma essendo, che è più convincente, dall'altra parte della porta.

Siamo tutti imprigionati dal dizionario. Scegliamo da quella vasta prigione di carta i nostri detenuti, le piccole parole nere stampate, quando in verità abbiamo bisogno di suoni freschi da pronunciare, nuovi rumori affrancati che produrrebbero un nuovo effetto.

Anni e spade e spade-dove finirà, se le nostre orecchie si distendono-cosa spenderò per un amico rugoso in un paio di collant come un mucchio di luci?

Per come la vedo io, la vita è uno sforzo da afferrare prima che scivolino tra le dita e scivolino nell'oblio, il sorprendente, il terribile o il pesce incredibilmente squisito dell'immaginazione prima che si sfrecciano sulla corrente infinita e si perdono per sempre nell'oceano nero dell'oblio.

Non era chiaro quale fosse il significato della cerimonia... ma la formalità non era meno sacra perché era incomprensibile

Ma non con tutto me sono innamorato. Troppo della mia tranquillità è con me.

Montare e begone. Il mondo ti aspetta.

Io sono il deserto perduto nell'uomo.

Qualcosa da ricordare, che: gatti per i missili.

La luna scivolò inesorabilmente nel suo zenit, le ombre si raggrinzirono ai piedi di tutti quelli che le proiettavano, e mentre Rantel si avvicinava alla cavità all'orlo dei Boschi Contorti stava calpestando in una piscina della sua stessa mezzanotte.

Vide nella felicità i semi dell'indipendenza, e nell'indipendenza i semi della rivolta.

La vita è troppo flotta per l'onatopea.

Non aveva più bisogno di casa, perché portava il suo Gormenghast dentro di sé. Tutto ciò che cercava era spintonare dentro di sé. Era cresciuto. Quello che un ragazzo si era messo a cercare un uomo l'aveva trovato, trovato dall'atto di vivere.

Sono già troppo ricco, per i miei occhi menta oro. - Soldi colorati

La Terra rotea giù attraverso le lune minacciose di generazioni preconsiderate.