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Fumò una sigaretta, in piedi al buio e ascoltando la sua spogliarsi. Emise suoni di mare; qualcosa sbatteva come una vela; c'era lo scricchiolio delle corde; poi sentì il rumore di gomma sulla carne. La sua chiamata per lui di fretta era un gemito di mare, e quando giaceva accanto a lei, lei sollevò, marea, luna-driven.
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Al college, e forse per un anno dopo, avevano creduto nella letteratura, avevano creduto nella Bellezza e nell'espressione personale come fine assoluto. Quando hanno perso questa convinzione, hanno perso tutto.
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Betty lo portò a fare una passeggiata nello zoo e fu divertito dalla sua evidente credenza nel potere curativo degli animali. Sembrava pensare che lo avrebbe costretto a guardare un bufalo.
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Solo chi ha ancora speranza può beneficiare delle lacrime. Quando finiscono, si sentono meglio. Ma a chi non ha speranza, la cui angoscia è fondamentale e permanente, non viene bene dal pianto. Nulla cambia per loro. Di solito sanno questo, ma ancora cana€™t aiuto piangere.
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Lascialo andare a cavallo. E ' un cowboy, vero?
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Ogni bambino, ovunque; in tutto il mondo non c'era un bambino che non ballasse gravemente, dolcemente.
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Solo chi ha ancora speranza può beneficiare delle lacrime.
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La sensazione è del cuore e dei nervi e la crudezza della sua espressione non ha nulla a che fare con la sua intensità.
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E ' il bere solitario che rende ubriachi.
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Folle di persone si muovevano per le strade con una violenza onirica.
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Le preghiere per il condannato saranno offerte su una macchina aggiuntiva. I numeri costituiscono l'unico linguaggio universale.
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L'uomo passa molto tempo a fare ordine dal caos, ma insiste sul fatto che le emozioni siano disordinate. Ordino le mie emozioni: sono pazzo.
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I numeri costituiscono l'unico linguaggio universale.
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Nessun sogno scompare mai del tutto. Da qualche parte turba qualche sfortunato e un giorno, quando quella persona sarà stata sufficientemente turbata, sarà riprodotta sul lotto.
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Come un uomo morto, solo l'attrito potrebbe renderlo caldo o la violenza renderlo mobile.
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È difficile ridere del bisogno di bellezza e romanticismo, non importa quanto insipidi, persino orribili, siano i risultati di quel bisogno. Ma è facile sospirare. Poche cose sono più tristi di quelle veramente mostruose.
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L'arte è una via d'uscita. Non lasciare che la vita ti travolga. Quando i vecchi sentieri sono soffocati con il débris di fallimento, cercare percorsi più nuovi e più freschi. L'arte è proprio un tale percorso. L'arte è distillata dalla sofferenza.
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Una volta mi hai detto che parlo come un uomo in un libro. Non solo parlo, ma penso e mi sento come uno. Ho passato la mia vita nei libri; la letteratura ha profondamente tinto il mio cervello del suo colore. Questa colorazione letteraria è protettiva-come il marrone del coniglio o i controlli della quaglia-rendendo impossibile per me dire dove finisce la letteratura e comincio.
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Ma se fosse felice o meno era difficile da dire. Probabilmente non era nessuno dei due, proprio come una pianta non lo è.
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La sua sicurezza era basata sul potere di limitare arbitrariamente l'esperienza.
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Si sentiva come se il suo cuore fosse una bomba, una bomba complicata che avrebbe provocato una semplice esplosione, distruggendo il mondo senza dondolarlo.
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L'ha letto per lo stesso motivo per cui un animale piange a un piede ferito: per ferire il dolore.
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Pensò a quanto fosse calmo. La sua calma era così perfetta che non poteva distruggerla nemmeno rendendosi conto di essa.
