Wilfred Owen citazioni famose

Il pallore delle sopracciglia delle ragazze sarà il loro pelo; i Loro fiori la tenerezza delle menti pazienti, E ogni lento crepuscolo un disegno di persiane.

L'ambizione può essere definita come la volontà di ricevere qualsiasi numero di colpi sul naso.

Tutto quello che chiedo è di essere tenuto al di sopra dei rifiuti sterili del bisogno.

Tutto ciò che un poeta può fare oggi è avvertire.

Poi, quando molto sangue aveva intasato le loro ruote dei carri, salivo e li lavavo dai pozzi dolci, anche con verità che giacciono troppo profonde per essere contaminate. Avrei versato il mio spirito senza stint, Ma non attraverso le ferite; non sul cesso della guerra.

Soprattutto non mi interessa la Poesia. Il mio tema è la guerra, e la pietà della guerra. La poesia è nella pietà.

Coloro che non hanno speranza passano la loro vecchiaia avvolta da un'oscurità interiore.

La terra di nessuno sotto la neve è come la faccia della luna: caotica, craterizzata, inabitabile, terribile, la dimora della follia.

Felici sono gli uomini che ancora prima di essere uccisi Possono lasciare che le loro vene si raffreddino.

Ho provato a cavarmela da soldato, no inutile! Si muore di guerra come ogni vecchia malattia.

Anch'io ho visto Dio attraverso il fango

Ho percepito molta bellezza Nei rudi giuramenti che tenevano dritto il nostro coraggio; Ho sentito la musica nel silenzio del dovere; Ho trovato la pace dove le tempeste di conchiglie sputavano più rosse.

I soldati possono crescere un'anima quando si rivolgono alle fronde, ma qui la cosa è meglio lasciarla a casa con gli amici.

Quali campane di passaggio per coloro che muoiono come bestiame? Solo la rabbia mostruosa delle armi.

La vecchia felicità è unreturning. I dolori del ragazzo non sono così gravi come il desiderio della gioventù. I ragazzi non hanno tristezza più triste della nostra speranza.

Tutto ciò che il poeta può fare oggi è avvertire. Ecco perché i veri Poeti devono essere sinceri.

Sai cosa mi terrebbe unito su un campo di battaglia? La sensazione che stavo perpetuando il linguaggio in cui Keats e il resto di loro hanno scritto!

Non mi chiedo: la vita mi è congeniale? Ma, sono adatto per, sono chiamato a, il Ministero?

La mia anima è un piccolo dolore, che ti afferra il petto, Per arrampicarti sulla gola su singhiozzi; facilmente inseguito Su altri sospiri e spazzato da venti più freschi.

I secoli bruceranno carichi ricchi di cui gememmo, Il cui calore cullerà i loro coperchi sognanti, mentre si cantano canzoni: ma non sogneranno di noi poveri ragazzi, lasciati nel terreno.

E la Morte cadde con me, come un gemito profondo. E lui, raccogliendo una specie di verme, che per metà aveva nascosto i suoi lividi nella terra, ma non strisciava oltre, mi mostrò i suoi piedi, i piedi di molti uomini, e la sua testa mozzata di fresco, la mia testa.

Cuore, non sei mai stato caldo Né grande, né pieno come cuori fatti grandi con il colpo

Le labbra rosse non sono così rosse come le pietre macchiate baciate dai morti inglesi.

E alcuni cessano di sentire anche se stessi o per se stessi. L'ottusità risolve al meglio la presa in giro e il dubbio del bombardamento

Ho pensato a tutto ciò che ha lavorato fosse oscure di guerra, e sono morto scavando la roccia dove la Morte reputa la pace giace davvero.

Gli uomini morti possono invidiare gli acari vivi nel formaggio, o anche i germi buoni. I microbi hanno le loro gioie, E suddividono, e non vengono mai a morte.

I numeri degli anziani non sanno leggere. Quelli che raramente possono fare

Canto d'inverno I marroni, gli ulivi e i gialli morirono e furono portati in cielo; dove brillavano Ogni alba e tramonto del sole fino a Natale, E quando la terra era pallida per loro, pallida-nevicata, cadde indietro, e giù le derive di neve fiammeggiarono e scorrevano. Dal tuo viso, nei venti dell'inverno, soffiano il sole-marrone e l'estate-oro; Ma brilleranno di bagliore spirituale, Quando la bellezza più pallida sulle tue sopracciglia cadrà nevicando, E attraverso quelle nevi i miei sguardi saranno morbidi.

La futilità lo spinse verso il sole - Dolcemente il suo tocco lo svegliò una volta, A casa, sussurrando di campi sconosciuti. Sempre lo svegliava, anche in Francia, fino a questa mattina e questa neve. Se qualcosa potrebbe risvegliarlo ora Il vecchio sole gentile lo saprà. Pensa a come sveglia i semi, - Svegliato, una volta, le argille di una stella fredda. Gli arti, così cari-raggiunti, sono i lati, completamente-nerved-ancora caldi-troppo difficili da mescolare? È stato per questo che l'argilla è cresciuta alta? - O cosa ha fatto faticare i fatui raggi di sole Per rompere il sonno della terra?

Non mi interessa la Poesia. Il mio tema è la guerra, e la pietà della guerra. La poesia è nella pietà. Eppure queste elegie non sono per questa generazione in alcun senso concilianti. Possono essere al prossimo. Tutto ciò che un poeta può fare oggi è avvertire. Ecco perché i veri Poeti devono essere sinceri.

Il mio tema è la guerra, e la pietà della guerra.

Strano amico, "dissi," qui non c'è motivo di piangere."Nessuno", disse l'altro, " salvo gli anni perduti, la disperazione.Qualunque sia la tua speranza è stata anche la mia vita; sono andato a caccia della bellezza più selvaggia del mondo.

La vecchia bugia:Dulce et decorum est Pro patria mori.

Sembrava che dalla battaglia fuggissi In qualche profondo tunnel sordo, da tempo scavato Attraverso graniti che titanic wars aveva intaccato.

È stato per questo che l'argilla è cresciuta alta? O cosa ha fatto faticare i fatui raggi di sole per rompere il sonno della terra?

Così segretamente, come torti messi a tacere, sono andati.

Tutto ciò che piange quando molti lasciano questi lidi: tutto ciò che condivide l'eterna reciprocità delle lacrime.

Anch'io ho visto Dio attraverso il fango - Il fango che si incrinava sulle guance quando i miserabili sorridevano. La guerra ha portato più gloria ai loro occhi che al sangue, E ha dato alle loro risate più gioia che scuote un bambino.

Trovo la filosofia più pura in una poesia che in una Conclusione della geometria, in un'analisi chimica o in una legge fisica

Ero un ragazzo quando ho capito per la prima volta che la vita più piena e vivibile era quella di un Poeta

Se devo essere un soldato devo essere bravo, qualsiasi altra cosa è impensabile

E dal suo sorriso, conoscevo quella sala scontrosa, Dal suo sorriso morto sapevo che eravamo all'Inferno.

È stato per questo che l'argilla è cresciuta alta?

La meraviglia è che non siamo tutti morti di freddo. In effetti, solo uno dei miei compagni è morto congelato prima che potesse tornare, ma non sono in grado di dire quanti siano finiti in ospedale. Eravamo abbandonati in un deserto ghiacciato. Non c'era un segno di vita all'orizzonte e mille segni di morte.

Camminando all'estero, uno è l'ammirazione di tutti i ragazzini, e incontra uno sguardo approvante da ogni occhio degli anziani.

La pervasione universale della bruttezza, dei paesaggi orrendi, dei rumori vili, del linguaggio volgare...tutto. Innaturale, rotto, fatto saltare; la distorsione dei morti, i cui corpi insepurabili siedono fuori dalle scavate tutto il giorno, tutta la notte, le viste più esecrabili sulla terra. Nella poesia li chiamiamo i più gloriosi.

Questi uomini valgono le tue lacrime. Non valete la loro allegria.

Scappare? C'è un modo non vedente: i tuoi occhi. O Bellezza! Tienimi buono quel cancello segreto.

Il coraggio era mio, e avevo il mistero, la Saggezza era mia, e avevo la maestria: perdere la marcia di questo mondo in ritirata In vuote cittadelle che non sono murate.

Se in qualche sogno soffocante anche tu potessi camminare Dietro il carro in cui lo abbiamo gettato, E guardare gli occhi bianchi che si contorcono sul suo viso, il Suo viso appeso, come un diavolo malato di peccato; Se tu potessi sentire, ad ogni scossa, il sangue che sgorga dai polmoni corrotti dalla schiuma, osceno come il cancro, amaro come il cud Di piaghe vili e incurabili su lingue innocenti, friend Amico mio, non diresti con tanto entusiasmo Ai bambini ardenti per una gloria disperata, La vecchia Bugia: Dulce et decorum est pro patria mori.