Amy Lowell citazioni famose

La poesia, molto più che la finzione, rivela l'anima dell'umanità.

L'arte è il desiderio di un uomo di esprimersi, di registrare le reazioni della sua personalità al mondo in cui vive.

Tutti i libri sono sogni o spade, si può tagliare, o si può droga, con le parole.

L'amore sessuale è il fatto più stupendo dell'universo e il mistero più magico che i nostri poveri sensi ciechi conoscono.

Quando sei venuto, eri come vino rosso e miele, e il tuo sapore bruciava la mia bocca con la sua dolcezza.

L'odio è rapace avvoltoio becchi scendendo su un luogo di teschi.

Felicità, per alcuni, euforia; È, per altri, semplice stagnazione.

Un uomo deve essere sacrificato di tanto in tanto per provvedere alla prossima generazione di uomini.

Felicità: raramente la sentiamo. Lo comprerei, lo pregherei, lo ruberei, pagherei in monete di sangue gocciolante Per questo bene trascendente.

Luna! Luna! Sono prona davanti a te. Abbi pietà di me e immergimi nella solitudine.

Tempo! Emblema senza gioia dell'avidità di milioni di persone, ladro del meglio che la terra può dare.

So che un credo è il guscio di una bugia.

Andrò su e giù Nel mio abito. Magnificamente schierati, disossati e rimasti.

Non una morbidezza da nessuna parte su di me, Solo osso di balena e broccato.

Sotto il mio abito irrigidito c'è la morbidezza di una donna che fa il bagno in una bacinella di marmo

Nel mio abito rigido e broccato. Con i miei capelli in polvere e fan gioiello, anch'io sono un modello raro.

Non chiedere a uno scrittore su cosa sta lavorando. Eâ € ™s come chiedere a qualcuno con il cancro sul progresso della sua malattia.

Anche il dolore ***** a vivere più vivace.

Un gatto nero tra rose, phlox, lillà-appannato sotto un quarto di luna, i dolci odori di eliotropio e brodo profumato di notte. Il giardino è molto tranquillo. È stordito dalla luce della luna, contento del profumo...

Tu sei ghiaccio e fuoco il tocco di te brucia le mie mani come neve.

Sotto il mio abito irrigidito c'è la morbidezza di una donna che si bagna in una bacinella di marmo, Una bacinella in mezzo a siepi così spesse che non riesce a vedere il suo amante nascondersi, Ma indovina che è vicino, E lo scorrere dell'acqua sembra accarezzare una mano cara su di lei.

La vita è un ruscello Su cui spargiamo Petalo per petalo il fiore del nostro cuore; La fine persa nel sogno, Galleggiano oltre la nostra vista, Osserviamo solo il loro inizio felice e precoce. Carichi di speranza, piegati di gioia, Disperdiamo le foglie della nostra rosa d'apertura; il loro campo d'azione, il loro impiego lontano, non lo sapremo mai. E il flusso che scorre li spazza via, Ognuno è andato sempre oltre in modi infiniti. Restiamo soli Mentre gli anni si affrettano, il fiore è andato avanti, anche se la sua fragranza rimane ancora.

Ogni cosa mortale ha momenti immortali

Sono stanco, Amato, di irritare il mio cuore contro la tua mancanza; di spremerlo in piccole gocce d'inchiostro e pubblicarlo.

Quando me ne vado da te Il mondo batte morto Come un tamburo allentato.

Lillà, Falso blu, Bianco, Viola, Colore lilla, i tuoi grandi sbuffi di fiori Sono ovunque in questa mia Nuova Inghilterra ... Lillà nei cortili Che tengono conversazione tranquilla con una luna precoce; Lillà che guardano una casa deserta;... Lillà, battuti dal vento, barcollanti sotto uno shock sbilenco di fioritura, sei ovunque.

Quanto più bella è la luna, inclinata verso il basso i rami gauffered di un susino; La luna oscillante attraverso un letto di tulipani; La luna, Ancora, Sul tuo volto. Tu risplendi, Amato, Tu e la luna. Ma qual è il riflesso?

Il sé di Rapture è in tre parti il dolore.

La gioventù condanna; la maturità condona

Così, con il tratto di strada bianca davanti a me, cristalli di neve splendenti, tempestati dal sole, Campi bianchi, macchiati di lunghe, fredde, ombre blu, Forti della forza del mio cavallo mentre corriamo. Gioia nel tocco del vento e della luce del sole! Joy! Con la terra vigorosa io sono uno.

Oh! Per essere un fiore Che annuisce al sole, si piega, poi si alza Mentre le brezze corrono.

Per capire Vers libre, bisogna abbandonare ogni desiderio di trovare in esso il ritmo uniforme dei piedi metrici. Bisogna permettere alle linee di fluire come faranno quando saranno lette ad alta voce da un lettore intelligente.

Devo essere pazzo, o molto stanco, Quando la curva di una baia blu al di là di un binario ferroviario mi è stridula e dolce come l'improvviso spuntare di una melodia, E la vista di una chiesa bianca sopra alberi sottili in una piazza della città Stupisce i miei occhi come se fosse il Partenone.

Solo quelli dei nostri poeti che si sono mantenuti solidamente alla tradizione shakespeariana hanno raggiunto una certa misura di successo. Ma Keats è stato l'ultimo grande esponente di quella tradizione, e sappiamo tutti quanto magre, quanto carenti di fascino, siano diventate le copie di Keats.

La grande emozione tende sempre a diventare ritmica, e da questa tendenza si sono evolute le forme d'arte. L'arte diventa artificiale solo quando le forme prevalgono sull'emozione.

Senza poesia l'anima e il cuore dell'uomo muoiono di fame e muoiono.

La prosa polifonica è una sorta di verso libero, tranne che è ancora più libero. Polifonico fa pieno uso di cadenza, rime, allitterazione, assonanza.

Custoditi all'interno dell'abbraccio del vecchio muro rosso, schierati come soldati in compagnia gay, i tulipani sono schierati. Qui la fanteria ruota verso la luce del sole.

Ora sei arrivato! Tremate come una stella In bilico dove, dietro il bordo della terra, il sole è tramontato. La tua voce ha cantato attraverso il mio cuore, ma intorpidito E muto, non ho toni per rispondere.

La poesia è la forma più concentrata di letteratura; è il modo più emotivo e potente in cui il pensiero può essere presentato ...

Non nego mai le poesie quando arrivano; qualunque cosa stia facendo, qualunque cosa stia scrivendo, la metto da parte e mi occupo della poesia che arriva.

Non credo che nessuno che non sia un poeta possa rendersi conto dell'agonia di creare una poesia. Ogni nervo, anche ogni muscolo, sembra teso al punto di rottura. La poesia non sarà negata; rifiutarsi di scriverla sarebbe una tortura più grande. Si strappa la sua via d'uscita dal cervello, scheggiandosi e rompendo il suo passaggio, e lascia quell'organo nello stato di una gelatina quando il compito è finito.

Maggio è molto sole attraverso piccole foglie.

Quanto dura, quanto disperatamente dura, è la via dello sperimentatore nell'arte!

Come possono suonare gli orologi quando una stanza è vuota e uno è solo!

Le mie parole sono piccoli barattoli Da prendere e mettere su uno scaffale. Le loro forme sono pittoresche e belle, E hanno molti colori piacevoli e lustri Per raccomandarle. Anche il profumo da loro riempie la stanza con dolcezza di fiori ed erbe tritate.

I poeti sono sempre l'avanguardia della letteratura; l'avanguardia della vita. È per questo motivo che il loro riconoscimento arriva così lentamente.

Mio! gli uomini non sono talpe?

Oh! Essere una farfalla Immobile, su un fiore, Ammiccante con le sue ali dipinte, Felice nell'ora.

Vorrei portare un caso in giudizio: Prosperità contro Bellezza, registratori di cassa in bilico contro il conforto dell'anima.