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Io sono l'Impero alla fine della decadenza.
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Una poesia è in realtà una sorta di macchina per produrre lo stato poetico per mezzo delle parole.
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La musique avant toute ha scelto.
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Qui ci sono frutti, fiori, foglie e rami, ed ecco il mio cuore che batte solo per te.
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La musica prima di tutto, e per questo scegli l'irregolare, che è più vago e si scioglie meglio nell'aria...
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Mi piace questa parola decadente; tutto luccicante e viola e oro.
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Prends l'Eâ loquence et tords - lui son cou! Prendi l'eloquenza e rompi il collo!
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Un insetto nero piatto, che è Londra.
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La tua anima è un paesaggio scelto Dove affascinanti figure mascherate e in costume vanno a suonare il liuto e ballare e quasi tristi sotto i loro fantastici travestimenti. Tutti cantano in una chiave minore Di amore conquistatore e fortuna incurante Non sembrano credere nella loro felicità E la loro canzone si mescola al chiaro di luna. Il chiaro di luna ancora, triste e bello, Che dà agli uccelli di sognare tra gli alberi E fa la fontana spruzzi singhiozzare in estasi, La fontana alta, slanciata spruzzi tra le statue di marmo.
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Linfa che monta, e fiori che spingono, La tua infanzia è un pergolato: Lascia che le mie dita vaghino nel muschio Dove brilla il bocciolo di rosa Lasciami tra le erbe pulite Bere le gocce di rugiada Che spruzzano il tenero fiore
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Londra, nera come corvi e rumorosa come anatre, pudica con tutti i vizi in evidenza, eternamente ubriaca, nonostante le ridicole leggi sull'ubriachezza, immensa, anche se in realtà è solo una raccolta di quartieri scandalistici, in competizione tra loro, brutti e noiosi, senza monumenti se non interminabili banchine.
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Amo questa parola decadenza, tutta luccicante di viola e oro. Suggerisce i pensieri sottili della civiltà ultima, un'alta cultura letteraria, un'anima capace di intensi piaceri. Lancia raffiche di fuoco e la scintilla di pietre preziose. Ricorda il rosso delle cortigiane, i giochi del circo, l'ansimare dei gladiatori, la primavera delle bestie feroci, il consumo in fiamme di razze esauste dalla loro capacità di sensazione, come suona il vagabondo di un esercito invasore.
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Un vasto sonno nero cade sulla mia vita sonno, ogni speranza sonno, ogni desiderio.
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Il focolare roseo, il raggio stretto della luce della lampada, La meditazione che è piuttosto sogno, Con sguardi che si perdono in sguardi cari; L'ora del tè fumante e dei libri banditi; La dolcezza della sera alla fine, La cara stanchezza e il diritto al riposo raggiunto e adorato l'attesa della notte, oh, tutte queste cose,in volo incessante, Il Mio sogno insegue attraverso tutti i vani ritardi, Impaziente delle settimane, pazzo dei giorni!
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Prendi l'eloquenza e strizzagli il collo.
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Le lacrime cadono nel mio cuore come la pioggia sulla città.
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Il poeta è un pazzo perso nell'avventura.
