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Penso che non vedrò mai una poesia bella come un albero.
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Le poesie sono fatte da sciocchi come me, Ma solo Dio può fare un albero
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Il poeta fata prende un foglio di raggio di luna, bianco argento; Il suo inchiostro è rugiada da margherite dolce, La sua penna un punto di luce.
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Penso che non vedrò mai una poesia bella come un albero. Un albero la cui bocca affamata è schiacciata Contro il dolce petto fluente della terra; Un albero che guarda Dio tutto il giorno e solleva le braccia frondose per pregare; Un albero che in estate può portare un nido di pettirossi nei capelli; Sul cui petto è rimasta la neve; Che vive intimamente con la pioggia. Le poesie sono fatte da sciocchi come me, Ma solo Dio può fare un albero.
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L'unica ragione per cui una strada è buona come ogni vagabondo sa è solo per le case, le case, le case a cui si va
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Non c'è posto in cui nascondersi quando arriva l'età alla ricerca della sua sposa.
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Al momento, sono un poeta che cerca di essere un soldato. A dire il vero, oggi non mi interessa scrivere, se non nella misura in cui scrivere è l'espressione di qualcosa di bello ... L'unico tipo di libro che mi interessa scrivere sulla guerra è il tipo che la gente leggerà dopo che la guerra è finita - un secolo dopo che è finita.
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Dicono che la vita è un'autostrada e le sue pietre miliari sono gli anni,E di tanto in tanto c'è un casello dove compri la tua strada con tears.It e ' una strada accidentata e ripida e si estende larga e lontana, ma alla fine conduce a una città dorata dove ci sono Case dorate.
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Le cose hanno una terribile permanenza quando le persone muoiono.
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In un bosco che chiamano il Bouquet Rouge, oggi c'è una tomba di nuova costruzione, costruita da mai una vanga né un piccone, ma coperta di terra spessa dieci metri. Ci sono molti uomini combattenti. Morti nella loro giovinezza.
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Penso che non scansionerò mai un albero bello come un uomo. . . . . Un albero raffigura il piano divino, Ma Dio stesso vive in un uomo.
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Non c'è pace Con i poeti che sono giovani, perché si preoccupano delle guerre da combattere e delle canzoni che devono essere cantate.
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Suppongo di averlo passato cento volte, ma mi fermo sempre per un minuto. E guarda la casa, la casa tragica, La casa con nessuno dentro.
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Che importa la morte, se la libertà non è morta? Nessuna bandiera è giusta, se la bandiera della Libertà viene arrotolata. Chi lotta per la Libertà, va con passo gioioso Incontro alle fiamme dell'Inferno contro di lui scagliate.
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È un lavoro severo, è un lavoro pericoloso, spingere la mano al sole e tirare fuori una scintilla di fiamma immortale per riscaldare i cuori degli uomini: ma Prometeo, strappato dagli artigli e dai becchi il cui compito non è mai finito, sarebbe torturato un'altra eternità per andare a rubare di nuovo il fuoco.
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Penso che non vedrò mai una poesia bella come un albero. Un albero la cui bocca affamata è prest Contro il dolce seno fluente della terra...
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IN MEMORIAM: FLORENCE NIGHTINGALE Colei che amiamo, nostra Signora della Compassione, non potrà mai morire, perché l'Amore le proibisce la morte. L'amore si è chinato nel suo vecchio modo gentile E ha soffiato su di lei il suo respiro immortale. Sui soldati feriti, nella loro angoscia sdraiata, il Suo spirito gentile scenderà come pioggia. Dove sventola la bandiera bianca con la croce rossa, Là abiterà lei, la vincitrice del dolore.
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L'aria è come una farfalla Dalle fragili ali blu. La terra felice guarda il cielo E canta.
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Perché nulla mantiene un poeta Nel suo alto umore di canto Come una fame inappagabile Di cibo irraggiungibile.
