Janet Frame citazioni famose

Ho scoperto che la mia libertà è dentro di me, e nulla può distruggerla.

La gente teme il silenzio perché è trasparente; come l'acqua limpida, che rivela ogni ostacolo: l'usato, il morto, l'annegato, il silenzio rivela le parole e i pensieri abbandonati che sono caduti per oscurare il suo flusso limpido. E quando le persone guardano troppo vicino al silenzio, a volte affrontano i propri riflessi, le loro ombre ingrandite nelle profondità, e questo li spaventa. Lo so, lo so.

Scrivere un romanzo non è semplicemente andare in una spedizione di shopping oltre il confine verso una terra irreale: sono ore e anni trascorsi nelle fabbriche, nelle strade, nelle cattedrali dell'immaginazione.

Non sono veramente uno scrittore. Sono solo qualcuno che è ossessionato,e scriverò i fantasmi.

Ascoltandola, si avverte un profondo disagio come quello di aver evitato una responsabilità urgente, come chi, camminando di notte lungo le rive di un torrente, intravede nell'acqua un volto bianco o un arto in movimento e si allontana rapidamente, rifiutando di aiutare o di cercare aiuto. Vediamo tutti i volti nell'acqua. Soffociamo la nostra memoria di loro, anche la nostra fede nella loro realtà, e diventiamo persone calme del mondo; o non possiamo né dimenticarli né aiutarli. A volte per un trucco di circostanze o di sogno o di un quartiere ostile di luce vediamo il nostro volto.

Perché, nonostante gli snapdragon, i mugnai e i fiori di ciliegio, era sempre inverno.

Per il tuo bene è un argomento persuasivo che alla fine farà sì che un uomo accetti la propria distruzione.

L'unica certezza di scrivere e cercare di essere uno scrittore è che deve essere fatto, non sognato o pianificato e mai scritto, o parlato (l'ego alla fine cade a pezzi come una spugna imbevuta), ma semplicemente scritto; è un fatto terribile, terribile che scrivere sia come qualsiasi altro lavoro.

Il linguaggio, almeno, può rinunciare ai segreti della vita e della morte, portandoci attraverso il labirinto alla Parola originale come mostro o angelo, al luogo triste in cui possiamo incontrare Giobbe e sentire il suo grido: "Fino a quando mi tormenterai l'anima e mi spezzerai con le parole?

Pensano che sarò un insegnante, ma sarò un poeta.

Ogni mattina mi svegliavo terrorizzata, aspettando che l'infermiera del giorno facesse il suo giro e annunciasse dalla lista di nomi in mano se ero o meno per un trattamento shock, i nuovi e alla moda mezzi per calmare le persone e far loro capire che gli ordini devono essere obbediti e i pavimenti devono essere lucidati senza che nessuno protesti e le facce devono essere fatte per essere fissate in sorrisi e piangere è un crimine.

Molto spesso la legge dell'estremità richiede un'attenzione all'irrilevanza.

Ho abitato un territorio di solitudine che assomiglia al luogo in cui i morenti trascorrono il loro tempo prima della morte, e da dove coloro che ritornano, vivendo, al mondo portano, inevitabilmente, un punto di vista unico che è un incubo, un tesoro e un possesso per tutta la vita.[È] uguale nel suo rapimento e nell'esposizione agghiacciante [al] vicinato degli antichi dei e delle dee.

Dal primo luogo di oscurità liquida, entro il secondo posto di aria e luce, ho stabilito il seguente record con la sua miscela di fatti e verità e ricordi di verità e la sua direzione verso il Terzo posto, dove il punto di partenza è il mito.

Non voglio abitare il mondo umano sotto falsi pretesti.

La vita è un inferno, ma almeno ci sono premi. O almeno così pensava.

Mi piace vedere la vita con i denti fuori.

Così siamo andati a letto, assaliti dal sonno che fumava contro di noi da bicchieri di medicina, o era brandita da piccole compresse rivestite di dolce-mattoni delicati di sogno avvolti nelle calze di seta dell'oblio.

Tutti gli scrittori-tutti gli esseri-sono esuli come una questione di corso. La certezza della vita è che si tratta di una successione di espulsioni di tutto ciò che porta la forza vitale...Tutti gli scrittori sono esuli ovunque vivano e il loro lavoro è un viaggio lungo tutta la vita verso la terra perduta..

Sarebbe bello viaggiare se sapessi dove stai andando e dove vorresti vivere alla fine o lo sappiamo mai, viviamo mai dove viviamo, siamo sempre in altri posti, persi, come pecore.

Non c'è passato o futuro. Usare i tempi per dividere il tempo è come fare segni di gesso sull'acqua.

...potevamo pensare o sentire come volevamo verso i personaggi, o come il poeta, attualizzando la storia, ci invitava; eravamo ospiti del poeta, il suo mondo era il suo regno, raggiunto, come ci diceva una delle poesie, attraverso l '"Anello delle parole"...

[...] una palude di disperazione violenza morte con un sottile strato di vetro si diffuse sulla superficie dove l'Amore, un piccolo granchio con tenaglie e guscio arcobaleno, camminava delicatamente sempre lateralmente ma non arrivava da nessuna parte, mentre il sole [...] salì più in alto nel cielo le sue nappe che cadevano di fiamma minacciando ogni momento di fondere la precaria autostrada del vetro. E il popolo: giganteschi sentieri di colore con arti mancanti e parti della loro mente tagliate per adattarle al contorno del modello libero.

il tempo passato non è tempo passato, è tempo accumulato con l'ospite che assomiglia al personaggio della fiaba che è stato raggiunto lungo il percorso da sempre più personaggi nessuno dei quali poteva essere separato l'uno dall'altro o dall'ospite, con alcuni bloccati così velocemente che la loro presenza ha causato dolore fisico.

Ho sempre detestato il mattino, è un tempo troppo responsabile, con la luce del giorno che richiede che sia "affrontato" e (di solito quando mi sveglio perché mi sveglio tardi) con il sole già alzato e responsabile del mondo, con poca speranza che qualcuno usurpi o metta in discussione la sua autorità. Un colpo di luce in faccia a un povero essere umano sveglio e un altro schiavo zoppica ferito nel territorio occupato dalla luce.

L'idea era di avere una bacinella rovesciata sulla testa e i capelli tagliati a forma di esso. Abilità e denaro non erano necessari. Poi l'idea è cresciuta che era più conveniente lasciare il bacino sulla sua testa. I pensieri vaganti venivano tagliati insieme ai capelli vaganti; le viti del cervello, i tentacoli del pensiero, non erano incoraggiate a vagare. Poi, nell'interesse dell'economia umana, la testa dell'uomo adattabile divenne un bacino di forma uniforme-un bacino, un casco da crash. Finalmente al sicuro; niente più tagli di pensiero.

Devo scendere di nuovo nei mari per trovare dove ho seppellito l'ascia di guerra con Ieri.

Egli vede la terra del significato, e un percorso ad essa, e le cosiddette "persone normali" che viaggiano rapidamente e comodamente verso la terra; non include i naufraghi che arrivano per vie subdole e solitarie, e i molti che abitano nella terra all'inizio.

Gran parte della vita è un tentativo di preservare se stessi annettendo e occupando gli altri.

Tutto è sempre una storia, ma le più belle sono quelle che vengono scritte e non vengono strappate e vengono portate da un amico come pagamento per l'ascolto, per aver messo un sapiente buco della serratura all'orecchio della mia mente

Scrivere un'autobiografia, di solito pensata come uno sguardo indietro, può anche essere uno sguardo attraverso o attraverso, con il passare del tempo che dà una qualità radiografica all'occhio.

La conversazione è il muro che costruiamo tra noi e le altre persone, troppo spesso con parole stanche come bottiglie usate e rotte che, catturando la luce del sole mentre giacciono incastonate nel muro, vengono scambiate per gioielli.

È sempre difficile credere che la volontà di cambiare qualcosa non produca un cambiamento immediato.

Tutti gli scrittori sono esuli ovunque vivano e il loro lavoro è un viaggio lungo tutta la vita verso la terra perduta ...

La morte è un risultato drammatico dell'assenza; il linguaggio può essere quasi altrettanto efficace.

Ma è imperativo, per la nostra sopravvivenza, che ci evitiamo l'un l'altro, e quali mezzi di evitamento più efficaci delle parole? Il linguaggio ci terrà al sicuro dall'assalto umano, esprimerà per noi il nostro rammarico per non essere in grado di fornire generi alimentari o amore o pace.

...Quando i nostri pensieri ruotano siamo così spesso ingannati a supporre che il loro movimento violento sia un'indicazione della loro vigorosa originalità, lo sconvolgimento dei pregiudizi e delle idee fisse, quando è sempre più probabile che la macchina che li contiene sia solo un elaborato miscelatore di cemento, e quando il pensiero è finito, quei pensieri vorticosi sono levigati nello stampo convenzionale immutato e vedendoli abbastanza solidi da danzare, costruire, viaggiare, non ci sogneremmo mai del loro primo inganno, della speranza una volta risvegliata dalla loro riorganizzazione apparentemente violenta...

...ci deve essere un luogo inviolato dove le scelte e le decisioni, per quanto imperfette, siano proprie dello scrittore, dove la decisione deve essere individuale e solitaria come la nascita o la morte.

La possibilità non era una borsa o una scatola che poteva essere chiusa e sigillata, era un vasto scivolo aperto che riceveva tutto, tutto; non si poteva scegliere o dirigere o distruggere il potente flusso della possibilità.

La tensione del costante adattamento a così tanti eventi e scoperte spaventose è già troppo da sopportare con la sanità mentale; si deve continuare a fingere di scivolare con successo nel nuovo stampo; verrà un tempo in cui la mente su misura e camuffata si spezzerà sotto il peso; l'insetto bastone nel nostro cervello non si preoccupa più di assomigliare a un ramoscello sullo stesso albero umano abituale nella sola speranza che possa sopravvivere all'estinzione.

Il sole è tutto amore e omicidio, giudizio, incursione perpetua della coscienza, luce paracadutista che si apre come un fiore di neve nella deriva discendente della morte. Ovunque mi rivolgo - i piatti d'oro del giudizio, l'evocazione dei torturatori di luce.

quando ho iniziato questo diario ho detto che avrei dato un resoconto della mia vita interiore. Comincio a chiedermi se ho detto qualcosa sulla mia vita interiore. E se non avessi una vita interiore?

È diventata sempre più silenziosa su ciò che contava davvero. Si è arricciata dentro di sé come uno di quei pennelli neri del camino, i piccoli molluschi che vedi sulla spiaggia, e li tocchi, e poi vai dentro e non ne esci.

Divisioni del genere erano di moda in quel momento, ed era così facile soffocare il proprio bisogno di aiuto decidendo che l'aiuto non poteva essere né accettato né compreso.

Elettricità, il pericolo che il vento canta nei fili in una giornata grigia.

Prima ti "stabilisci" prima ti verrà permesso di tornare a casa "era la logica dominante; e" se non riesci ad adattarti a vivere in un ospedale psichiatrico come ti aspetti di essere in grado di vivere "fuori nel mondo"?"In che modo?

Timmy, che ha fatto una fuga audace, ha anche commesso un errore di pagare il tassista con un assegno fatto di carta igienica.

Una volta avevo un cugino che viveva nel tuo dizionario, dentro la rilegatura, e c'era un piccolo foro che usava per una porta, e conduceva fuori tra tricotomia e trucco. Ora che ne pensi? Era solo pochi minuti a piedi per innescare, poi oltre la pagina a trinity, trinket e trional, e lì mio cugino usato per addormentarsi.