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Le stelle che hanno più gloria non hanno riposo.
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Le più grandi opere di ammirazione, E tutti i giusti esempi di fama. Dall'angoscia e dalla miseria sono cresciuti.
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Il pericolo assente appare ancora più grande, meno teme colui che è vicino alla cosa che teme.
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L'aspirante, una volta giunto in cima, taglia via quei mezzi con cui si alzò.
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Ma gli anni hanno fatto questo male, Per farmi scrivere troppo e vivere troppo a lungo.
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Questo mostro dalle molte teste, Moltitudine.
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Quando le ciliegie migliori non devono essere avute, dobbiamo prendere il meglio apparente del male.
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Cura-sonno incantatore, figlio della notte di zibellino, Fratello a morte, nel buio silenzioso nato, Alleviare il mio languire e ripristinare la luce; Con buio dimenticando del mio ritorno cura. E che il giorno sia abbastanza tempo per piangere il naufragio della mia gioventù sfortunata; che gli occhi svegli siano sufficienti per piangere il loro disprezzo Senza il tormento della falsità della notte.
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Pow'r sopra pow'r! O eloquenza celeste! Che con la forte briglia delle parole di comando, Dost gestire, guida, e maestro th ' eminenza degli affetti degli uomini, più di tutte le loro spade!
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Così falsa è la fazione, e così liscia un bugiardo, Come che non ha mai avuto un lato intero.
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Adulazione, la pericolosa infermiera del vizio.
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Questo è quel riposo che questo mondo vano presta, Per finire nella morte che tutte le cose finiscono.
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I saggi sono al di sopra dei libri.
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L'amore è una malattia piena di guai, tutti i rimedi rifiutano; Una pianta che con la maggior parte dei tagli cresce, La più sterile con il miglior utilizzo.
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L'uomo è una creatura dalla testa ostinata, E difficilmente è guidato, ma è guidato da dio.
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Sforzandosi di raccontare i suoi guai, le parole non sarebbero arrivate; Perché le preoccupazioni leggere parlano, quando i dolori potenti sono muti.
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Cura-sonno incantatore, figlio della notte di zibellino, Fratello a morte, nel buio silenzioso nato; Rivivere il mio languire, e ripristinare la luce.
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Veniamo a sapere meglio cosa sono gli uomini, nei loro peggiori pericoli.
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Il costume, cioè prima di ogni legge; la Natura, cioè al di sopra di ogni arte.
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La bellezza, il dolce amore, è come la rugiada del mattino, Il cui breve rinfresco sul tenero verde, rallegra per un po', ma finché il sole non mostra E il diritto è sparito, come non era mai stato.
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Religione sacra! madre della forma e della paura.
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E per i pochi che prestano solo il loro orecchio, Quei pochi sono tutto il mondo.
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E chi col tempo sa dove possiamo sfogare il tesoro della nostra lingua, a quali strane coste sarà inviato questo guadagno delle nostre migliori glorie, non Nazioni inconsapevoli con le nostre riserve? Quali mondi nell'Occidente ancora informe possono venire raffinati con gli accenti che sono i nostri?
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L'amore è una malattia piena di guai, tutti i rimedi si rifiutano.
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Così il corso sempre mutevole delle cose corre un cerchio perpetuo, sempre girando;E quello stesso giorno, che la gloria più alta porta, ci porta al punto di tornare indietro.
