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Le persone che leggono poesie hanno sentito parlare del roveto ardente, ma quando scrivi poesie, ti siedi dentro il roveto ardente.
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Alcune cose non lasciano mai una persona: il profumo dei capelli di una persona che ami, la consistenza dei cachi, nel palmo della mano, il peso maturo.
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Traboccante. Questo è quello che è, voglio arrivare a un punto in cui le mie frasi emanano traboccanti.
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I nostri corpi sembrano solidi, ma non lo sono. Era come una fontana. Una fontana d'acqua sembra solida, ma puoi mettere le dita attraverso di essa. I nostri corpi sembrano cose, ma non c'è niente per loro.
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Nello scrivere poesie, tutta l'attenzione è focalizzata su una voce interiore.
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Questo è quello che voglio, quel tipo di incoscienza in cui la poesia è ancora davanti a te. È come cavalcare un cavallo un po ' troppo selvaggio per te, quindi c'è questa tensione tra ciò che puoi fare e ciò che il cavallo decide che farà.
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Mentre tutti i corpi condividono lo stesso destino, tutte le voci non lo fanno.
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Potrebbe essere nel desiderio che siamo più noi stessi?
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Il problema con la memoria è che cambia qualsiasi cosa tocchi. Non è mai così preciso. Di conseguenza, finisco per modificare e rivedere le mie esperienze. E ' un mito.
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Soffriamo a vicenda per avere l'un l'altro un po'.
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Ho pensato a qualcosa per molto tempo, e continuo a notare che la maggior parte del discorso umano-se non tutto il discorso umano-è fatto con il respiro in uscita. Questa è la cosa strana della presenza e dell'assenza. Quando respiriamo, i nostri corpi sono pieni di sostanze nutritive e nutrimento. Il nostro sangue è pieno di ossigeno, la nostra pelle diventa arrossata; le nostre ossa diventano più dure-si compattano. I nostri muscoli si tonificano e ci sentiamo molto presenti quando respiriamo. Il problema è che quando respiriamo, non possiamo parlare. Quindi presenza e silenzio hanno qualcosa a che fare l'uno con l'altro.
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E non ho mai creduto che la moltitudine di sogni e molte parole fossero vane.
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Una poesia è come una partitura per la voce umana.
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Ogni volta che scrivi una poesia è apocalittico. Stai rivelando chi sei veramente a te stesso.
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La memoria mi rivede. Anche ora una lettera viene da un luogo che non conosco, da qualcuno con il mio nome e postmarchiati anni fa, mentre aspetto ingiunzioni dalla luce o dal buio; aspetto la formosità limned, o dissoluzione. Il paradiso è dovuto o manca di poco fino ad altri mille anni? Aspetto in un'ora blu e lontano rumore di martellamento, e su una pagina inizia una poesia, qualcosa che sta per essere disperso, qualcosa che sta per nascere.
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Ci sono giorni che viviamo come se la morte non fosse da nessuna parte sullo sfondo; di gioia in gioia in gioia, da ala ad ala, da fiore a fiore a fiore impossibile, a dolce fiore impossibile.
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Forse essere alati significa essere feriti dall'infinito.
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Un livido, blu nel muscolo, mi colpisci. Come bone abbraccia la casa del dolore, così sono irritato ad amarti, il tuo corpo la forma dei ritorni, i tuoi capelli un torso di luce, il tuo calore che devo avere, la tua apertura che mangerei, ogni momento di quel frutto dalle pinne morbide, fontana rovesciata in cui non mi vedo.
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Per tirare la scheggia di metallo dal mio palmo mio padre recitava una storia a bassa voce. Ho guardato il suo bel viso e non la lama. Prima che la storia finisse, aveva rimosso la scheggia di ferro da cui pensavo sarei morto. Non ricordo il racconto, ma sento ancora la sua voce, un pozzo d'acqua scura, una preghiera. E ricordo le sue mani, due misure di tenerezza che ha posto sul mio viso.
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Non mi dispiace soffrire finché si tratta davvero di qualcosa. Non mi dispiace grande fortuna, se si tratta di qualcosa. Se è la roba vuota, allora non c'è nessun regalo, in un modo o nell'altro.
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Una porta salta fuori dalle ombre, poi salta via. Questo è ciò che sono venuto a trovare: la porta sul retro, non chiusa. Foggiato dal vento insulare, sbatte e sbatte senza significato e senza significato.
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Io sono quell'ultima, quell'ultima cosa, il corpo in un lenzuolo bianco che ascolta,
