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È terribile non avere nulla da aspettare.
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La vita non voleva renderci perfetti. Chi è perfetto appartiene a un museo.
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Nessun soldato sopravvive a mille possibilità. Ma ogni soldato crede nel caso e si fida della sua fortuna.
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La vita è una malattia, fratello, e la morte inizia già alla nascita. Ogni respiro, ogni battito del cuore, è un momento di morte - una piccola spinta verso la fine.
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Tutti salvano qualcuno almeno una volta. Proprio come uccide qualcuno almeno una volta. Anche se potrebbe non saperlo.
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Le cose che gli uomini facevano o sentivano di dover fare.
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Con occhi accecati fissavo il cielo, questo cielo grigio e infinito di un dio pazzo, che aveva creato la vita e la morte per il suo divertimento.
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abbiamo tanto da dire e non lo diremo mai.
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Per un momento ebbi una strana intuizione che proprio questo, e in un senso reale e profondo, è la vita; e forse anche la felicità-l'amore con un misto di tristezza, riverenza e conoscenza silenziosa.
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Non siamo più giovani. Non vogliamo prendere d'assalto il mondo. Stiamo fuggendo. Voliamo da noi stessi. Dalla nostra vita. Avevamo diciotto anni e avevamo cominciato ad amare la vita e il mondo; e dovevamo distruggerlo.
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Questo libro non deve essere né un'accusa né una confessione, e tanto meno un'avventura, perché la morte non è un'avventura per coloro che si trovano faccia a faccia con essa. Si cercherà semplicemente di raccontare di una generazione di uomini che, anche se possono essere sfuggiti proiettili, sono stati distrutti dalla guerra.
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Strano quanto complicato possiamo fare le cose solo per evitare di mostrare ciò che sentiamo!
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Ho avuto la sensazione di scivolare giù da un pozzo senza fondo liscio. Non aveva nulla a che fare con Breuer e la gente. Non c'entra nemmeno Pat. Era il segreto malinconico che la realtà può suscitare desideri ma non soddisfarli mai; che l'amore inizia con un essere umano ma non finisce in lui; e che tutto può essere lì: un essere umano, amore, felicità, vita-e che tuttavia in qualche modo terribile è sempre troppo poco, e cresce sempre meno quanto più sembra.
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Siamo piccole fiamme mal riparate da fragili muri contro la tempesta di dissoluzione e follia, in cui sfarfalliamo e a volte quasi usciamo, ci insinuiamo su noi stessi e con grandi occhi fissiamo la notte e così aspettiamo il mattino.
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Dimenticare è il segreto dell'eterna giovinezza. Si invecchia solo attraverso la memoria. C'è troppo poco da dimenticare.
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Abbiamo i nostri sogni perché senza di loro non potremmo sopportare la verità.
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I più saggi erano solo i poveri e le persone semplici. Sapevano che la guerra era una disgrazia, mentre quelli che stavano meglio, e avrebbero dovuto essere in grado di vedere più chiaramente quali sarebbero state le conseguenze, erano fuori di sé dalla gioia.
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Quanto è insensato tutto ciò che può essere scritto, fatto o pensato, quando queste cose sono possibili. Devono essere tutte bugie e di nessun conto quando la cultura di mille anni non ha potuto impedire che questo flusso di sangue venisse versato, queste camere di tortura a centinaia di migliaia. Un ospedale da solo mostra cos'è la guerra.
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Sono geloso? pensò, stupito. Gelosa dell'oggetto casuale a cui si è attaccata? Geloso di qualcosa che non mi riguarda? Si può essere gelosi di un amore che si è allontanato, ma non di quello a cui si è rivolto.
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Sono per me più della vita, queste voci, sono più della maternità e più della paura; sono la cosa più forte, più confortante che ci sia da nessuna parte: sono le voci dei miei compagni.
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Niente è lo specchio in cui vedi il mondo.
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Ma ora, per la prima volta, vedo che sei un uomo come me. Ho pensato alle tue bombe a mano, alla tua baionetta, al tuo fucile; ora vedo tua moglie, il tuo volto e la nostra compagnia. Perdonami, compagno. Lo vediamo sempre troppo tardi. Perché non ci dicono mai che siete poveri diavoli come noi, che le vostre madri sono ansiose come le nostre, e che abbiamo la stessa paura della morte, la stessa morte e la stessa agonia Forgive Perdonami, compagno; come potresti essere mio nemico?
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Vagavo per le strade pensando a tutte le cose che avrei potuto dire e fare se fossi stato diverso da quello che ero.
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Era un segreto malinconico che la realtà può suscitare desideri ma non soddisfarli mai.
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Il cielo non ha favoriti
