Gretel Ehrlich citazioni famose

Non c'era una sola causa per il nostro internamento, ma molte: un pregiudizio razziale profondamente radicato che lavorava oltre alla paura, alla sfiducia e all'avidità. Quindi, come si può dire esattamente dove inizia o finisce la storia? Sono tutte oscillazioni lente, curve e onde che impiegano così tanto tempo per rivelarsi ... come guardare un albero crescere.

Tutto in natura ci invita costantemente ad essere ciò che siamo.

Ama prima la vita, poi cammina attraverso i cancelli di ogni stagione; entra nella natura e sviluppa la disciplina per fermare il comportamento distruttivo; impara la tenerezza verso l'esperienza, poi prendi decisioni basate sulla creazione di ricchezza biologica che include tutte le persone, gli animali, le culture, le valute, le lingue e gli esseri viventi ancora sconosciuti; ascolta la verità che la terra ti dirà; agisci di conseguenza.

Camminare è anche una deambulazione della mente.

Le foglie sono verbi che coniugano le stagioni.

Tracciare la storia di un fiume o di una goccia di pioggia è anche tracciare la storia dell'anima, la storia della mente che discende e sorge nel corpo. In entrambi, cerchiamo e inciampiamo costantemente sulla divinità, che come nutrire il lago e la sorgente che diventa una cascata, si nutre, si rovescia, cade e si nutre di nuovo.

Ho pensato: essere duri è essere fragili; essere teneri è essere veramente feroci.

Per sapere qualcosa, allora, dobbiamo essere ripuliti crudi, il cuore a digiuno esposto.

Non c'è da meravigliarsi che gli esseri umani siano così narcisisti. Il modo in cui le nostre orecchie sono costruite, possiamo sentire solo ciò che è proprio accanto a noi o il monologo interno dentro.

La nebbia si sollevò la sera e una fascia blu-nera all'orizzonte segnò la fine del mare e l'inizio del pensiero. Dove inizia un inizio quando non è successo nulla prima?

Un airone notturno dalla corona nera stava su un grembiule di sabbia bagnata, guardando oltre il canale. Il pennacchio di piume nella parte posteriore della sua testa si sollevò in una leggera brezza. Là fuori il canale agitava i suoi vortici ciclonici in senso antiorario. Banchi di acciughe, halibut e branzino andavano e venivano: lampi d'argento, piccole tempeste che spuntano dall'interno del mare ma sono di breve durata, come un fulmine.

Mentre la nebbia si spostava verso la terraferma ho sentito uno stormo di uccelli volare sopra. Suonavano come un vestito che fruscia, un vestito che si slacciava e cadeva sul pavimento. La nebbia è arrivata senza peli. Sulle scogliere della spiaggia, grandi colonie di datura-jimson weed-con i loro fiori di tromba bianchi, sembravano bande di ottoni.

Tutto ciò che si sa è questo: non esiste un processore centrale, nessun singolo computer. Niente di così semplice. Milioni di neuroni elaborano le informazioni simultaneamente e in parallelo, non linearmente, ma la chimica reale e le proprietà elettriche di quel processo integrativo sono ancora in fase di mappatura. Anche così, sembra strano che durante l'evoluzione dei circuiti cerebrali e del pensiero, la capacità di capire se stessa non sia stata cablata. Tale innocenza incorporata sembra una terribile svista.

Ciò a cui Flaubert si riferisce come alle "lancholies du voyage" è come la tristezza che provo quando una stagione parte e un'altra arriva.

Giugno ha segnato la fine della primavera sulla costa centrale della California e l'inizio di cinque mesi di dormienza che spesso è scoppiata in un incendio. Le vesti gialle di senape erano diventate da tempo rosse, poi marroni. Nebbia e sole mescolati per creare foschia. La terra era arrugginita. Le montagne, un tempo color blu con giovani querce e ceanosi in fiore, erano abbronzate e grigie. Ho camminato attraverso i fiori caduti di cinque piante di yucca: solo i pali nudi dei loro steli sono rimasti a segnare dove le loro luci avevano brillato la strada.

Forse la disperazione è l'unico peccato umano.

La nebbia rotolò come una forma di dolore. Vivere esiliati da un luogo che hai conosciuto intimamente è sperimentare la privazione sensoriale. Un coma completamente sveglio. ... Il mare era una banca della memoria in cui tutto cadeva e si perdeva. Mi sono tuffato ma sono uscito a mani vuote.

Trent'anni fa, mia sorella, Gale (così chiamata perché una tempesta ha colpito il porto di Boston la notte in cui è nata), alcuni amici e io abbiamo rubato una barca nel cuore della notte e l'abbiamo salpata dal porto di Santa Barbara. All'improvviso ci siamo calmati e la corrente ha iniziato a spingerci verso il breakwall. Senza luci e senza energia, eravamo morti nell'acqua. Da quell'oscurità apparve uno scafo in acciaio: era il cutter della Guardia Costiera locale. Mio padre, severo e dispiaciuto, stava a prua.

Infine, le lezioni dell'impermanenza mi hanno insegnato questo: la perdita costituisce uno strano tipo di pienezza; la disperazione si svuota in un inestinguibile appetito per la vita.

Com'è strano che il cucito sia pensato per essere "lavoro delle donne" quando anche chirurghi, marinai e cowboy cuciono. Ma quanti chirurghi toracici femminili ci sono? E se si pensa che le attività motorie di precisione siano eseguite meglio dalle donne, perché non dovrebbero fare anche chirurghi migliori?

La sopravvivenza è tanto una questione di grazia quanto la lotta. L'espressione "grazia sotto pressione" implica il raggiungimento dell'equanimità e dell'equilibrio. La durata fondamentale del corpo umano ci sorprende perché il dolore può essere così intenso-eppure il dolore è spesso transitorio e nasconde gli enormi sforzi in cui il corpo è impegnato per guarire se stesso.

Spesso siamo come fiumi: incuranti e forti, timidi e pericolosi, lucidi e fangosi, vorticosi, lucenti, immobili. Gli amanti, gli agricoltori e gli artisti hanno almeno una cosa in comune: la paura degli "incantesimi secchi", dei periodi dormienti in cui non fioriamo, delle siccità interne che solo le acque dell'immaginazione e del rilascio psichico possono civilizzare.

La storia è un record illogico. Non dipende da niente. È una storia che cambia, e ha incidenti, e recupera con cicatrici.

Il vero conforto è non trovare nessuno, vale a dire, è ovunque.

Per tutto l'autunno sentiamo una doppia voce: una dice che tutto è maturo; l'altra dice che tutto sta morendo. Il paradosso è squisito. Sentiamo ciò che i giapponesi chiamano "consapevole" - una parola quasi intraducibile che significa qualcosa come "bellezza tinto di tristezza.

Per tracciare la storia di un fiume . . . è tracciare la storia dell'anima, la storia della mente che discende e sorge nel corpo.

L'onestà è una medicina più forte della simpatia, che può consolare ma spesso nasconde.

L'autunno ci insegna che la fruizione è anche morte; che la maturazione è una forma di decadimento. I salici, dopo aver resistito così a lungo vicino all'acqua, iniziano a arrugginire. Le foglie sono verbi che coniugano le stagioni.

Dal terreno argilloso del nord del Wyoming viene estratta la bentonite, che viene utilizzata come riempitivo in caramelle, gomme e rossetto. Noi americani siamo grandi sui riempitivi, come se ciò che abbiamo, ciò che siamo, non fosse abbastanza. Abbiamo una tendenza culturale alla negazione, ma essendo ricchi, ci strangoliamo con ciò che possiamo comprare. Abbiamo dato solo per guardare le case che costruiamo per vedere come costruiamo* contro * lo spazio, il modo in cui beviamo contro il dolore e la solitudine. Riempiamo lo spazio come se fosse un guscio di torta, con cose la cui opacità ostacola ulteriormente la nostra capacità di vedere ciò che è già lì.

L'arte più vera per cui mi sforzerei in qualsiasi lavoro sarebbe quella di dare alla pagina le stesse qualità della terra: il tempo vi atterrerebbe duramente; la luce chiarirebbe le verità più difficili; il vento spazzerebbe via l'ottusa imbottitura.

La durezza che stavo imparando non era una tenacia martirizzata, un stupido eroismo, ma l'arte dell'accomodamento. Ho pensato: essere duri è essere fragili; essere teneri è essere veramente feroci.

Il ritiro e la scomparsa dei ghiacciai-ci sono solo 160.000 rimasti-significa che stiamo bruciando biblioteche e danneggiando il pianeta, forse irreparabile. A poco a poco, ghiacciaio dopo ghiacciaio, costola dopo costola, stiamo vivendo la caduta.

Sono come l'ottimista che, cadendo dieci piani da un edificio, dice ad ogni storia, sto bene finora?

Rituale che potrebbe comportare un matrimonio o lavarsi i denti va nella direzione della vita. Attraverso di essa riconciliiamo la nostra solitudine spinata con condizioni di vita precipitose e irriducibili.

Gli animali ci danno i loro volti costanti e ingiusti, e noi li appesantiamo con i nostri corpi e le prove civilizzate.

Mi piacciono i paesaggi grandi, aperti e liberi. C'è molto spazio. Nessuno ti infastidisce... Mi sento come se potessi pensare lì.

The Practice of the Wild di Gary Snyder è un'articolazione squisita e lungimirante di ciò che significa libertà, natura selvaggia, bontà e grazia, usando le lezioni del pianeta per insegnarci come vivere.

Tutto in natura ci invita costantemente ad essere ciò che siamo. Spesso siamo come fiumi: incuranti e forti, timidi e pericolosi, lucidi e fangosi, vorticosi, lucenti, immobili.

Ho capito perché le zone di guerra sono chiamate "teatri" perché incorniciano una sorta di commedia recitante o, peggio, inganno, che può macchiare una vita umana per sempre: l'inganno dell'odio per sentito dire - odiare un nemico che non si conosce ...

La turbolenza, come molte forme di disturbo, non può sempre essere vista. Rimbalziamo così forte che le mie braccia navigano impotenti sopra la mia testa. Nell'evoluzione, le ossa delle ali sono diventate braccia e mani; forse sto de-evolvendo.

Desiderare l'amore, aver sperimentato il piacere profondo della passione, anche una sola volta, è capire la spietatezza di avere un corpo umano la cui memoria cavalca il desiderio senza ancorare di stagione in stagione.

Un albero è un pensiero, un'ostruzione che ferma il flusso del vento e della luce, intrappola l'acqua, ospita insetti, uccelli e animali e respira dentro e fuori. Quanto è simile all'albero l'umano, quanto è umano l'albero.

Se qualcosa è endemico del Wyoming è il vento. Questa grande stanza di spazio viene spazzata via ogni giorno, lasciando un cortile di ossa di fossili, agate e carcasse in ogni fase di decadimento. Anche se inizialmente era l'acqua a plasmare lo stato, il vento è il meticoloso giardiniere, sollevando la polvere e potando la salvia.

Tra i suoni dell'autostrada ho sentito le onde e ho pensato come la curva della costa qui avesse protetto e nutrito squali nati vivi, umani e balene in migrazione. Qui, ai margini del continente, il tempo e la distanza si sono fermati; nella pausa tra le onde ho potuto ricominciare da capo.

Ho progettato mobili che si sono separati, piegati e suddivisi in pile ordinate. Da quando sono arrivato in California, mi ero trasferito quattro volte e sembrava che mi sarei trasferito di nuovo. Era la terra che correva sotto i miei piedi o i miei piedi che correvano sopra la terra?

Elevarsi al di sopra della linea degli alberi è andare al di sopra del pensiero, e dopo, la discesa nel canto degli uccelli, nelle orchidee paludose, nei salici e negli abeti è affondare nelle parti preliterate di noi stessi.

Le isole sono promemoria di arrivi e partenze.

La storia non è verità contro falsità, ma una miscela di entrambi, un Mélange di tendenze, reazioni, sogni, errori e giochi di potere. Ciò che è importante è ciò che ne facciamo; il suo uso morale. Scrivendo la storia, possiamo ampliare il pensiero dei lettori e approfondire le loro simpatie in ogni direzione. Forse la storia dovrebbe mostrarci non come controllare il mondo, ma come allargare, approfondire e disciplinare noi stessi.

Non c'è nulla in natura che non possa essere preso come un segno sia di mortalità che di rinvigorimento.