Percy Bysshe Shelley citazioni famose

Quando i miei gatti non sono felici, io non sono felice. Non perché mi interessa il loro umore, ma perché so che sono solo seduti lì a pensare modi per ottenere pari.

È solo ammorbidendo e mascherando la carne morta con la preparazione culinaria che è resa suscettibile alla masticazione o alla digestione, e che la vista dei suoi succhi sanguinosi e dell'orrore crudo non eccita un odio e un disgusto intollerabili.

La storia è un poema ciclico scritto dal tempo sui ricordi dell'uomo.

O vento, se arriva l'inverno, può la primavera essere molto indietro?

L'amore appassisce sotto costrizioni: la sua essenza stessa è la libertà: non è compatibile né con l'obbedienza, né con la gelosia, né con la paura.

Più studiamo e più scopriamo la nostra ignoranza.

È più facile supporre che l'universo sia esistito per tutta l'eternità che concepire un essere oltre i suoi limiti capace di crearlo.

Gli atti familiari sono belli attraverso l'amore.

Alzatevi come Leoni dopo il sonno In numero invincibile-Scuotete le vostre catene a terra come rugiada che nel sonno era caduta su di voi Siete molti - sono pochi.

Mi alzo dai sogni di te Nel primo dolce sonno della notte, quando i venti respirano bassi e le stelle brillano luminose.

Un uomo, per essere grandemente buono, deve immaginare intensamente e in modo completo; deve mettersi al posto di un altro e di molti altri; i dolori e i piaceri della sua specie devono diventare suoi.

Non c'è Dio. Questa negazione deve essere intesa esclusivamente per influenzare una Divinità creativa. L'ipotesi di uno Spirito pervasivo co-eterno con l'universo rimane incrollabile.

C'è un'armonia in autunno, e una lucentezza nel suo cielo, che durante l'estate non si sente o si vede, come se non potesse essere, come se non fosse stato!

Il mio nome è Ozymandias, re dei re; Guardate le mie opere, o Potenti, e disperate!

Non temere per il futuro, non piangere per il passato.

Nulla al mondo è unico, tutte le cose per una legge divina, In un solo spirito si incontrano e si mescolano - Perché non io con il tuo?

La musica, quando le voci morbide muoiono Vibra nella memoria.

La poesia è uno specchio che rende bello ciò che è distorto.

Le nostre canzoni più dolci sono quelle che raccontano il pensiero più triste.

Un poeta è un usignolo, che siede nell'oscurità e canta per allietare la propria solitudine con suoni dolci.

Ho bevuto profondo di gioia, E non assaggerò nessun altro vino stasera.

Prima muoiono i nostri piaceri - e poi le nostre speranze, e poi le nostre paure - e quando questi sono morti, il debito è dovuto polvere reclama polvere-e anche noi moriamo.

La mente nella creazione è come un carbone in dissolvenza, che qualche influenza invisibile, come un vento incostante, risveglia alla luminosità transitoria; questo potere sorge dall'interno...se questa influenza fosse durevole nella sua purezza e forza originali, è impossibile prevedere la grandezza del risultato; ma quando inizia la composizione, l'ispirazione è già in declino; e la poesia più gloriosa che è stata comunicata al mondo è probabilmente un'ombra debole delle concezioni originali del poeta.

Per amore, bellezza e gioia, non c'è morte né cambiamento.

Perché ci sono azioni che non hanno forma, sofferenze che non hanno lingua.

Se è infinitamente buono, quale ragione dovremmo avere per temerlo? Se è infinitamente saggio, quali dubbi dovremmo avere riguardo al nostro futuro? Se lui sa tutto, perché avvertirlo dei nostri bisogni e affaticarlo con le nostre preghiere? Se è ovunque, perché erigere templi a lui? Se è giusto, perché temere di punire le creature che ha riempito di debolezze?

Brandisco il flagello della grandine sferzante E imbianco le verdi pianure sottostanti; E poi di nuovo la sciolgo nella pioggia, E rido mentre passo nel tuono.

La poesia è una spada di fulmine, sempre sguainata, che consuma il fodero che la contiene.

Tutta l'alta poesia è infinita; è come la prima ghianda, che conteneva potenzialmente tutte le querce.

Non c'è ricchezza reale, ma il lavoro dell'uomo.

E la Primavera sorse sulla fiera del giardino, Come lo Spirito d'Amore si sentiva ovunque; E ogni fiore ed erba sul petto scuro della Terra sorse dai sogni del suo riposo invernale.

Tutti noi che valiamo qualcosa, spendiamo la nostra virilità disimparando le follie o espiando gli errori della nostra giovinezza.

Amo la neve, la neve e tutte le forme di gelo radiante.

Lontano, lontano, dagli uomini e dalle città, Al bosco selvaggio e ai bassi, Al deserto silenzioso, Dove l'anima non ha bisogno di reprimere la sua musica.

Guida i miei pensieri morti sull'universo Come foglie appassite per accelerare una nuova nascita! E, con l'incantesimo di questo versetto, Spargi, come da un focolare inespresso Ceneri e scintille, le mie parole tra gli uomini! Sia attraverso le mie labbra sulla terra non risvegliata La tromba di una profezia! O vento, se arriva l'inverno, può la primavera essere molto indietro?

Niente appassisce più velocemente degli allori su cui sono stati riposati.

I poeti sono i legislatori non riconosciuti del mondo.

Il grande strumento del bene morale è l'immaginazione.

E sul piedistallo appaiono queste parole: "Il mio nome è Ozymandias, re dei re: Guardate le mie opere, voi Potenti, e disperate!'â € Nulla accanto rimane. Intorno al decadimento di quel colossale relitto, sconfinato e nudo, le sabbie solitarie e livellate si estendono lontano.

Tutto l'amore è dolce Dato o restituito. Comune come la luce è l'amore, E la sua voce familiare non si stanca mai.

Non siamo forse formati, come le note della musica, gli uni per gli altri, anche se dissimili?

Il cimitero è uno spazio aperto tra le rovine, coperto d'inverno da viole e margherite. Potrebbe far innamorare della morte pensare che si debba essere sepolti in un posto così dolce.

Se Dio ha parlato, perché il mondo non è convinto?

una sola parola può anche essere una scintilla di pensiero inestinguibile

Un sogno ha il potere di avvelenare il sonno.

La vita può cambiare, ma non può volare; La speranza può svanire, ma non può morire; La Verità è velata, ma ancora brucia; l'amore respinto, - ma ritorna!

Penso che la foglia di un albero, l'insetto più meschino su cui calpestiamo, siano di per sé argomenti più conclusivi di qualsiasi altro che possa essere addotto che un vasto intelletto anima l'Infinito.

La guerra è il gioco dello statista, la gioia del prete, lo scherzo dell'avvocato, il mestiere dell'assassino.

Quando si dice che una cosa non vale la pena confutare, si può essere sicuri che o è palesemente stupida - nel qual caso tutti i commenti sono superflui-o è qualcosa di formidabile, il nocciolo del problema.

La poesia solleva il velo dalla bellezza nascosta del mondo e rende gli oggetti familiari come se non fossero familiari.