Paul Celan citazioni famose

Solo le mani veritiere scrivono poesie vere. Non vedo alcuna differenza fondamentale tra una stretta di mano e una poesia.

Ci viene detto che quando Hölderlin diventava "pazzo", ripeteva costantemente: "Non mi sta succedendo nulla, non mi sta succedendo nulla.'

Una poesia, come manifestazione del linguaggio e quindi essenzialmente del dialogo, può essere un messaggio in una bottiglia, inviato nella convinzione-non sempre molto speranzosa-che da qualche parte e qualche volta potrebbe lavarsi sulla terra, forse sul cuore. Anche le poesie in questo senso sono in corso: stanno facendo verso qualcosa. Verso cosa? Verso qualcosa di aperto, occupabile, forse verso un Tu indirizzabile, verso una realtà indirizzabile.

C'era terra dentro di loro, e scavarono.

Non firmare il tuo nome tra i mondi, superare i molteplici significati, fidarsi della lacrima, imparare a vivere.

Raggiungibile, vicino e non perduto, rimaneva in mezzo alle perdite questa cosa: la lingua. Essa, la lingua, è rimasta, non perduta, sì, nonostante tutto. Ma doveva passare attraverso la propria mancanza di risposte, passare attraverso un terribile mutare, passare attraverso le mille tenebre del discorso di morte. È passato attraverso e non ha restituito parole per ciò che è accaduto; eppure è passato attraverso questo avvenimento. Sono passati attraverso e potrebbero venire alla luce di nuovo, "arricchiti" da tutto questo.

Il latte nero dell'alba lo beviamo al tramonto.

La poesia è solitaria. È solo e in viaggio. Il suo autore rimane con esso. Questo stesso fatto non colloca il poema già qui, al suo inizio, nell'incontro, nel mistero dell'incontro?

La poesia tedesca sta andando in una direzione molto diversa dalla poesia francese.... Il suo linguaggio è diventato più sobrio, più fattuale. Diffida della " bellezza."Cerca di essere sincero.

Un nulla che noi eravamo, siamo, resteremo, in fiore: il nulla rose, la rosa di nessuno.

Le due pozzanghere grigio-cuore: due bocche piene di silenzio.

Pioppi alti beings esseri umani di questa terra!

Il cuore si nascose ancora nel buio, duro come la Pietra Filosofale.

Una poesia, essendo un esempio di linguaggio, quindi essenzialmente dialogo, può essere una lettera in una bottiglia gettata in mare con la speranza-non sempre forte-che possa in qualche modo essere lavata da qualche parte, forse sulla riva del cuore. Anche in questo modo le poesie sono in cammino: sono dirette verso. Verso cosa? Verso qualcosa di aperto, abitabile, un te accessibile, forse, una realtà accessibile. Tali realtà sono, penso, in gioco in una poesia.

Solo una cosa è rimasta raggiungibile, vicina e sicura in mezzo a tutte le perdite: la lingua. Sì, la lingua. Nonostante tutto, è rimasto al sicuro contro la perdita.

nessuno rende testimonianza per il testimone

chi è abbastanza invisibile da vederti

La poesia è una sorta di ritorno a casa.

Mi hanno fatto a pezzi.

Primavera: alberi che volano fino ai loro uccelli

rush of pine scent (c'era una volta), la convinzione senza licenza ci dovrebbe essere un altro modo di dire questo.

La poesia è forse questo: un Atemwende, una svolta del nostro respiro. Chi lo sa, forse la poesia va per la sua strada-la via dell'arte-proprio per il gusto di una svolta del genere? E poiché lo strano, l'abisso e la testa di Medusa, l'abisso e l'automa, sembrano tutti trovarsi nella stessa direzione, è forse questo turno, questo Atemwende, che può distinguere lo strano dallo strano? È forse qui, in questo breve momento, che la testa di Medusa si raggrinzisce e l'automa corre giù? Forse, insieme all'Io, estraniato e liberato qui, in questo modo, anche qualche altra cosa viene liberata?

La realtà non è semplicemente lì, non esiste semplicemente: deve essere cercata e vinta.

Come muori in me: fino all'ultimo logoro nodo di respiro sei lì, con una scheggia di vita.

Conta le mandorle, Conta ciò che era amaro e ti faceva svegliare, Conta anche me: ho cercato il tuo occhio quando hai alzato lo sguardo e nessuno ti ha visto, ho filato quel filo segreto Dove la rugiada Su cui hai riflettuto è scivolata giù verso brocche Curate da una parola che non ha raggiunto il cuore di nessuno. Lì per la prima volta hai inserito completamente il nome che è tuo, hai fatto un passo su te stesso con i piedi fermi, i martelli oscillavano liberi nel campanile del tuo silenzio, le cose sentite ti hanno spinto, i morti ti hanno messo il braccio intorno a te, e voi tre avete camminato per tutta la serata. Rendimi amaro. Numerami tra le mandorle

Con una chiave che cambia, si sblocca la casa dove la neve di what’s derive silenziate. Proprio come il sangue che irrompe dal tuo occhio o dalla bocca o dall'orecchio, così la tua chiave cambia. Cambiando la tua chiave cambia la parola che potrebbe andare alla deriva con i fiocchi. Proprio come il vento che ti respinge, Stretta intorno alla tua parola è la neve.

nell'aria, lì la tua radice rimane, lì, nell'aria

stai remando per wordlight

La morte è un maestro della Germania.

Parla veramente chi parla l'ombra.

Sono andato con il mio stesso essere verso il linguaggio.

Ogni freccia si spara fuori porta il proprio bersaglio nel groviglio decisamente segreto

Con il vino e di essere perso, con sempre meno di entrambi: Ho guidato attraverso la neve, mi avete letto Ho guidato Dio lontano I Ho guidato Dio vicino, ha cantato, è stata la nostra ultima corsa sopra gli esseri umani frastagliati. Si sono rannicchiati quando ci hanno sentiti sopra la testa, hanno scritto, hanno mentito il nostro nitrire in una delle loro lingue cavalcate dall'immagine.

Illeggibilità di questo mondo. Tutte le cose due volte. Gli orologi forti giustificano l'ora di divisione, raucedine. Tu, bloccato nella tua parte più profonda, esci da te stesso per sempre.